Não fiquei a ver os Óscars até às tantas. Voltei para trás mal pisei a carpete vermelha, com medo que me perguntassem “What are you wearing?” e “pijama do Jumbo” não fosse a resposta certa. Ainda mal tive tempo para me informar decentemente sobre os vencedores, sendo que o mais certo e não conhecer metade, que este ano, cinema, está quieto. Mas há um nível de informação que não procuro e que me encontra. E que uma vez absorvida, já não desgruda. Tivesse sido assim com a estética de Platão.
Sei lá eu quem é a Jessica Chastain, mas é certinho que me lembro que se pavoneou para lá com um modelito do meu defunto homónimo McQueen. Estou mortificada de tanta vergonha, mas não tanta que não vos deixe a braços com esta questão profundíssima:
O rebanho que acha que a Gwyneth é o supra-sumo da batata, em toda a sua sobriedade sem ancas, poderá ser o mesmo que matava, há uns meses, por umas leggings Versace com print de palmeiras? Coerência, méééééninas.
(Alexandra, a Grande)
Tão bom, mas tão booom.
