a vida em azul cueca

um fim-de-semana sem planos .  projectos . e listas de tarefas . só amanhã uma festa infantil . gosto disto . também gosto de não ter tudo planeado . sem almoços e jantares para executar . compras a fazer . arrumações . metas a atingir . já me bastam os horários a cumprir . quase religiosamente . aborrece-me tudo planeado . as horas todas preenchidas . aborrece-me . longos bocejos à vida métrica . é o que me dá .

[durante o arranjo anterior]

Senhor-técnico-muito simpático: A senhora raspa os pratos antes de os pôr aqui?

Esta: Claro que raspo, eu sei que ela não tem dentes.

Senhor-técnico-muito simpático: É que encontrei um osso de frango no filtro e ela assim bloqueia.

Esta: Ai isso não é possível, um osso de frango?

Senhor-técnico-muito simpático: Olhe, este osso.

Esta: Isso não é um osso, é uma cartilagem.

Senhor-técnico-muito simpático: Vai dar ao mesmo, ela não o desfaz, se ainda fosse arroz, mas isto...

Esta-a-enfiar-uma-peta-armada-em-boa: Eu raspo muito bem os pratos todos.

Senhor-técnico-muito simpático: Calculo que sim, mas o filtro estava cheio de arroz.

Esta: Então não é suposto ela desfazer o arroz, massas e isso?

Senhor-técnico-muito simpático: Não é suposto, mas acaba por desfazer, leva o seu tempo, se for muito, mais tempo leva, mas não lhe aconselho. O melhor é raspar bem os pratos.

Não é que tenha alguma coisa contra as máquinas da loiça, além de as achar pequenas para a loiça usada num dia, além de achar que é uma maçada ter de raspar os pratos, além de ter de lavar à mão toda a loiça que estiver mais gordurenta. Pronto, não tenho nada contra elas.

Mas já agora, nunca escorreu aos fabricantes, além de lhes aumentar o tamanho, acoplarem-lhe uma trituradora, hein? E assim a gente comia e trás, loiça na máquina, sem mais trabalhos. Fica a ideia.

[agora vou ali limpar o filtro, a ver se não lhe ficaram lá restos de Strogonoff e depois o técnico diz que eu deixei lá os cornos da vaca e o coiso]

Tenho a certezinha que os fabricantes de máquinas da loiça, as programam para avariar às sextas-feiras, ou sábados, vá. 

 [esta parva veste aí o 30, passa fome e foi photoshopada]

A minha relação com a H&M acaba-se já hoje, aqui e agora. Pois que me encantei por este vestido lindo, colorido e primaveril. Pois que o vestido só me serve no módico tamanho 40. Não, meus amigos, eu cheguei ao 38, vinda do saudoso 36 e garanto-vos que para o 40 não passo, não mesmo. Portanto, temos pena, mas se só me serve em 40, não o quero. Ah e tal o modelo é pequeno, por isso quem veste o 38, neste modelo, terá de levar o 40. Não, meus amigos, não terá. Renumerem lá isto e temos conversa, não o fazemos, ó adeus, vai-te embora.

Pronto, e é isto e cá coisas dos meus frágeis nervos dados a numerologias e tal, nada a fazer. 

Tive as minhas primeiras galochas aos onze anos, quando pai querido, encarregue de tratar do nosso calçado, achou por bem acabar-nos com a mania infantil de entrar nas poças. Eu gostava daquilo. Ali as meias todas ensopadas, a fazer chlop chlop dentro dos sapatos. Mas, pronto, lá me enfiaram as galochas em dias chuvosos, compradas numa loja fina, especializada em mangueiras, tubos e impermeáveis para as obras. Fiquei de olho nos impermeáveis, que não havia em tamanhos pequenos, claro está, mas que lá fui comprar já adolescente. Eram práticos e protegiam mesmo da chuva na vida ao ar livre, além de serem extremamente fechione e irreverentes. As galochas não nos colmataram a questão dos pés molhados, se não o ficavam pela água da chuva, punham-nos os pés todos ensopados, porque aquela coisa não os deixava respirar, portanto as galochas foram afastadas como solução e voltámos ao calçado chlop chlop.

Já adolescente, a Meca das compras giras era Badajoz, maneiras que sempre que estava no Alentejo, lá íamos às pesetas e claro, aquelas galochas com salto, que também faziam suar para lá da conta, mas como era moda, usavam-se até com tempo seco. As adolescentes são a atirar para o parvo e eu não fugi à regra. Pois.

Depois de algumas torcidelas de tornozelos, lá me rendi às Aigle, que para sítios lamacentos e estrebarias, diz que os equídeos são bicho dado a coisas sujas e o coiso, eram do melhorzinho, a par com as outras pretas de montar, umas em borracha para fins específicos, outras nem por isso, para coisas mais pipis.

E das Hunter, hein? Pois que são boas e as primeiras que não lixam os pés, isso para mim é o mais importante.

E, pronto, eis a minha galochohistória, não é bom? Eu cá acho. Agora vou ali alinhavar a minha história com os sabonetes, sabendo que tomo banho diariamente desde que nasci, acho que vou produzir uma coisa muito ao nível Cem Anos de Solidão do Tio Gabriel.

 O GR pifou, diz que coiso. E agora como me manterei eu informada sobre o estado do tempo, as modas e wishes, hein? Como, meu Deus? Como?

chove . toda a blogo calçará Hunter galochas . também se sentirão alguns ecos sobre o conceito de Primavera . mas é sexta-feira . haverá chás . de certeza . sofás . e livros . gosto disto .

Uma mulher sabe que bateu no fundo, quando já no meio da rua se apercebe que tem agarrado às calças vários vestígios de papa multifrutos.

[menos mal, quando o Mac Kid tinha uns dois anos, saí com uma mola da roupa no cabelo. ele gostava de me pôr molas no cabelo e nas pressas aquela falhou-me]

Não percebo a loucura por aquelas malas de borracha, as chupa-chupa, goma, rebuçado, ou lá o que é aquilo, daquela marca que até aprecio bastante, aquela que começa por F e acaba em A, sim essa.

Pois não percebo, digo-vos eu que até comprei uma em encarnado naquela de futurologia, assim muito ao estilo deixa cá ver que ainda vou gostar e depois ja não há, cada uma tem as suas motivações, a minha foi esta, não é das melhores, mas sobrevive-se. Acho que estava drogada, ou coisa que o valha, só podia. Hoje foi a segunda vez que pus a malonga e apesar de muito bem acondicionada em seu casulo próprio, estava toda baça e assim a largar uma gosma. Lavei-a com Fairy um produto muito próprio para plásticos e ela continua gosmenta.  

Portanto, se lhe achei alguma gracinha, devido ao álcool que me corria nas veias, hoje passou-me. Feia.  

Ah e tal tu é que não sabes cuidar da mala, que até foi manufacturada num plástico especial fabricado propositadamente no Burkina Faso, o antigo Alto Volta, conhecido pela sua especialidade desde o Mossi de Uagadugu. Pois, mas eu sou uma bordajona, nada a fazer.

Moral da história: está explicado porque não vos posso dar coisas, fazer concursos e o coiso? Não é por ser velhaca, que não o sou, não senhora, é só por estas e outras. Pronto, agora estaria para aqui caladinha, ou a a tecer elogios à coisa, assim sempre vou prestando um serviço publico de defesa do consumidor. Esta minha beleza interior é ofuscante.

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A reter: Nunca sobrevirei neste mundo fechione das bolas de cristal, leitura de mentes, futuros e assins.