a vida em azul cueca

Tomada da dona de casa moderna e de vanguarda que habita o meu ser belo, adquiri umas formas popes em silicone. Giras que só elas, assim em cores da moda. E muito práticas havendo falta de espaço nos armários, esborracha-se aquilo assim de qualquer maneira e empurra-se com a porta, resulta muito bem.

Ao querer transportar o líquido bom da Bavaroise gulosa que se aprecia para o frigorífico, aquela forma mole linda e de cores modernas, laranja por sinal, dobrou-se-me ao meio e tunga, metade da Bavaroise boa e moderna para a bancada comer.

Eu sei, eu sei que as fadas do lar poriam um prato debaixo daquilo, mas é que o no meu raciocínio muito à frente, pensei cá comigo, pois então se estas formas do séc. XXI também são para idas ao forno, pois que para o forno não serão acompanhadas de prato, acho eu, não é?

E pronto, vou mas é investigar na net como se dá uso adequado a estas joças, sem inundar a cozinha de coisas melosas.

Meu filho, orgulho bochechudo de sua mãe, faz pequenas dreadlocks, vá, rastas, em seu ruivo e pouco cabelo, pouco, mas lindo. E eu, meu filho lindo, acho muita piada a essa coisa que dá às gentes que andam pelas praias e muito pela Costa Alentejana, gosto-lhes das pulseiras, das fitas e túnicas que me dispõem à compra, pois gosto, mas eles lá na sua vida natural, sem recurso a pentes, banhos e outras miudezas da vida moderna, eu cá, com os meus meninos, riquezas de sua mãe, penteadinhos, limpinhos e cheirosos. Até porque, filho mais lindo, não te quero a vender-me pulseiras, sim? Por isso, filho bochechudo, hoje vamos cortar esses cinco borbotos, não vás ter ideias.

[uma alma velhíssima, vaticinou-me que o menino - ai o menino, adoro, not, que me tratem os filhos por o menino - está demasiado tempo deitado. eu, velhaca, vaticinei à alma anciã que o menino é o único neste mundo cruel a estar deitado aos quatro meses, coitado do menino que é filho de uma parva]

azul . azul . azul . lá vem a mulher falar do azul . nhanhanha . pois é . mas é dele que mais gosto . nada a fazer .

Já sei, vou mas é dedicar este bocado zen, às minhas leituras. A última vez que tive tempo para as minhas revistas estava instalada na maternidade, portanto há quatro meses. Depois foi coisa que não voltei a comprar, a verdade é que pouco sobra para mim e os meus hábitos mensais foram assim atirados para escanteio. Não lamento e até acho que não lhes sinto a falta. Não tenho tempo para isso. Por aqui o tempo vai-se num ápice entre mudar muita fralda, embalar, brincar qualquer coisinha, alimentar, ouvir a empregada fofa, assistir ao Mac Kid, ao pai, inventar menus que agradem a todos, fazer isto e aquilo e mais aqueloutro. Mas ontem o meu homem lindo que só ele, lembrou-se, assim sem eu sequer nunca ter dito nada, nem feito olhos de memé, nada, e trouxe-me as minhas belezinhas. 

Até pareço fina.

Sodona empregada entrou quase muda, pronto, gastou apenas dez minutos de seu horário laboral e para combinarmos os afazeres de hoje. Estou pasma, até me assaltou uma vontade doentia de lhe perguntar se está bem da sua vida, mas continuo algo receosa, não vá puxar a cavilha e depois fico aí umas três horas qual ouvinte hospitaleira e incansável.

Isto está a ser tão bom que até tenho vontade de conversar com ela.

Vou mas é comer uma porcaria qualquer cheia de açúcar, a ver se travo esta vontade compulsiva de ouvir.

E pronto já analisei e trenalisei os vestidos dos Oscars. Para mim, o mais bonito de todos foi o da Angelina, ali sempre com o cepo de fora. Achei a pose bastante elegante. 

Quando ouço alguém falar das proezas de seus rebentos numa de sobredotados, tenho sempre vontade de desatar a contar o que os meus filhos não fazem, mesmo que o façam, e terminar com um serão parvos? A sério que tenho.

Aos meus olhos, quem faz isto, das duas uma, ou o faz para quem os tem igualmente sobredotados e não acha nada de especial, correndo até o risquinho de fazer figurinha de tolinho, ou os tem apenas inteligentes, na melhor das hipóteses, e fica assim coiso da vida. Recato, gentxi, recato e tento na língua.

[muito sobredotado há neste país, pena que pouco se veja, a avaliar pelo estado das coisas, mas está bem] 

Não fiquei a ver os Óscars até às tantas. Voltei para trás mal pisei a carpete vermelha, com medo que me perguntassem “What are you wearing?” e “pijama do Jumbo” não fosse a resposta certa. Ainda mal tive tempo para me informar decentemente sobre os vencedores, sendo que o mais certo e não conhecer metade, que este ano, cinema, está quieto. Mas há um nível de informação que não procuro e que me encontra. E que uma vez absorvida, já não desgruda. Tivesse sido assim com a estética de Platão.

Sei lá eu quem é a Jessica Chastain, mas é certinho que me lembro que se pavoneou para lá com um modelito do meu defunto homónimo McQueen. Estou mortificada de tanta vergonha, mas não tanta que não vos deixe a braços com esta questão profundíssima:

O rebanho que acha que a Gwyneth é o supra-sumo da batata, em toda a sua sobriedade sem ancas, poderá ser o mesmo que matava, há uns meses, por umas leggings Versace com print de palmeiras? Coerência, méééééninas.

(Alexandra, a Grande)

Tão bom, mas tão booom.